Que dit-on, déjà, de l’enfant qui sommeille en chacun d’entre nous ? Qu’il ne meurt jamais, mais souvent s’assoupit ? Qu’il joue pour patienter aux osselets avec les ruines de nos certitudes ? Ou qu’il espère encore quand nous buvons déjà la lie de l’avenir ? Qu’il regarde le monde à travers notre peau devenue diaphane sous l’éclat du désir ? Qu’il entend malgré lui notre voix qui ne lui ressemble plus ? En vérité, prisonnier que de lui-même.
Il nous faudrait donc embrasser, impassibles, ce mythe doucereux de l’enfance béate, de ce paradis perdu sur les sentiers de nos mémoires ! Mais si nous ouvrions le cuir de nos cartables, si nous plongions la main dans ses replis les plus profonds, ne pourrions-nous pas sentir sous nos doigts, vous, moi, les lambeaux d’ombres anciennes que nous avons oubliés là ? C’est faire le pari, sans doute, qu’une encre lucide estompera toujours la nuit la plus secrète…
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